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Emile Zola / 1840 - 1902
Émile Zola se présenta
dix-neuf fois à l'Académie Française, sa candidature
étant toujours refusée.
Je ne suis de l'école du rien, ni dans
le roman, ni dans le drame;
je suis au contraire pour la passion, pour ce qui agit et ce qui émeut
"
Emile Zola
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Confidence autobiographique La réception de l'oeuvre
de Zola a toujours été marquée par un divorce
: accueil populaire chaleureux; réticences, voire mépris,
de la part des lecteurs bourgeois, mais surtout de la critique et
des intellectuels. |
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Le crépuscule
était venu. Une clarté louche flottait au-dessus de la
nappe limoneuse.
Le ciel pâle avait l'air d'un drap blanc jeté sur la terre. Au loin, des fumées traînaient. Tout se brouillait, c'était une fin de jour épouvantée s'éteignant dans une nuit de mort. Et pas un bruit humain, rien que le ronflement de cette mer élargie à l'infini, rien que les beuglements et les hennissements des bêtes ! - Mon Dieu! mon Dieu ! répétaient à demi voix les femmes, comme si elles avaient craint de parler tout haut. Un craquement terrible leur coupa la parole. Les bêtes furieuses venaient d'enfoncer les portes des étables. Elles passèrent dans les flots jaunes, roulées, emportées par le courant. Les moutons étaient charriés comme des feuilles mortes, en bandes, tournoyant au milieu des remous. Les vaches et les chevaux luttaient, marchaient, puis perdaient pied. Notre grand cheval gris surtout ne voulait pas mourir; il se cabrait, tendait le cou, soufflait avec un bruit de forge ; mais les eaux acharnées le prirent à la croupe, et nous le vîmes abattu, s'abandonner. Alors, nous poussâmes nos premiers cris. Cela nous vint à la gorge, malgré nous. Nous avions besoin de crier. Les mains tendues vers toutes ces chères bêtes qui s'en allaient, nous nous lamentions, sans nous entendre les uns les autres, jetant au-dehors les pleurs et les sanglots que nous avions contenus jusque-là. Ah ! c'était bien la ruine les récoltes perdues, le bétail noyé, la fortune changée en quelques heures ! Dieu n'était pas juste nous ne lui avions rien fait, et il nous reprenait tout. Je montrai le poing à l'horizon. Je parlai de notre promenade de l'après-midi, de ces prairies, de ces blés, de ces vignes, que nous avions trouvés si pleins de promesses. Tout cela mentait donc ? Le bonheur mentait. Le soleil mentait, quand il se couchait si doux et si calme, au milieu de la grande sérénité du soir. L'Inondation, 1882. |