SOUVENIRS
MA CHÈRE SOPHIE,
Non, je ne viendrai pas à Paris ce printemps. Je reste chez
moi, dans mon trou, comme tu dis. Je me fais l'effet des vieilles
bêtes qui ne sortent plus de leur terrier, parce que tout
les fatigue et que tout les effraye. Je ne suis plus de l'âge
où l'on a des curiosités, des plaisirs et des joies
nouvelles. Je n'ai que des joies anciennes, mes plaisirs ne sont
que de la résignation, et je vis dans les souvenirs comme
les jeunes gens vivent dans l'espérance.
Te rappelles-tu un vers de M. Sainte-Beuve, que nous avons lu ensemble
et qui est resté enfoncé dans ma tête, car il
me dit tant de choses, à moi, ce vers! Il a bien souvent
soutenu mon pauvre cœur:
Naître,
vivre et mourir dans la même maison.
Je ne la puis plus quitter maintenant, cette maison où je
suis née, où j'ai vécu, et où j'espère
mourir. Ce n'est pas gai tous les jours, mais c'est doux, car je
suis enveloppée de souvenirs.
Je ne la quitte que pour aller passer un mois ou deux chez ma fille.
Puis c'est Julie qui vient me voir à son tour. Le reste du
temps, je suis seule. Cela t'étonne, n'est-ce pas, qu'on
puisse vivre ainsi, seule, toute seule? Que veux-tu? je suis entourée
d'objets familiers, si connus qu'ils me font l'effet de personnes
vivantes, et qu'ils me parlent sans cesse de toutes les choses de
ma vie, et des miens, des morts et des vivants éloignés.
Je ne lis plus beaucoup. Je suis vieille. Mais je songe sans fin,
ou plutôt je rêve. Oh! je ne rêve point à
ma façon d'autrefois. Tu te rappelles nos folles imaginations,
les aventures que nous combinions dans nos cervelles de vingt ans
et tous les horizons de bonheur entrevus.
Rien de cela ne s'est réalisé. Ou plutôt c'est
autre chose qui a eu lieu, moins charmant, moins poétique,
mais suffisant pour ceux qui savent prendre bravement leur parti
de la vie.
Sais-tu pourquoi nous sommes malheureuses si souvent, nous autres
femmes? C'est parce qu'on nous apprend dans la jeunesse à
trop croire au bonheur. Nous ne sommes jamais élevées
avec l'idée de combattre et de souffrir. Et, au premier choc,
notre cœur se brise.
Nous attendons, l'âme ouverte, des cascades d'événements
heureux. Il n'en arrive que d'à moitié bons et nous
sanglotons tout de suite. Le bonheur, le vrai bonheur, j'ai appris
à le connaître. Il ne consiste point dans la venue
subite d'une grande félicité, car elles sont bien
rares et bien courtes, les grandes félicités, et elles
vous laissent, une fois passées, l'âme plus sombre,
comme font les éclairs dans la nuit; mais il réside
simplement dans l'attente tranquille et patiente d'une foule d'allégresses
qui n'arrivent jamais.
Le bonheur, c'est l'attente, l'attente heureuse, la confiance, c'est
un horizon plein d'espérance, c'est le rêve!
Oui, ma chère, il n'y a de bon que le rêve, et j'occupe
à cela presque toutes mes heures. Mais, au lieu de rêver
en avant, je rêve en arrière maintenant.
Je m'assois devant mon feu, dans un fauteuil doux à mes vieux
os, et je retourne doucement vers les choses, les événements
et les gens laissés sur ma route.
Comme c'est court, une vie, surtout celles qui se passent tout entières
au même endroit.
Naître, vivre et mourir dans la même maison.
Les souvenirs sont massés, serrés ensemble. Et, quand
on est vieille, il semble parfois qu'il y a à peine dix jours
qu'on était jeune. Oui, tout a glissé, comme s'il
s'agissait d'une journée: le matin - le midi - le soir. Et
la nuit vient.
En regardant le feu, pendant des heures et des heures, le passé
renaît comme si c'était d'hier. On ne sait plus où
on est, le rêve vous emporte; on retraverse son existence
entière.
Et souvent j'ai l'illusion d'être fillette, tant il me revient
de bouffées d'autrefois, des sensations de jeunesse, des
élans même, des battements de cœur d'enfant, toute
une sève de dix-huit ans; et, j'ai, nettes comme des réalités
nouvelles, des visions de choses oubliées.
Oh! comme je suis surtout traversée par des souvenirs brusques
de mes promenades de jeune fille. Là, sur mon fauteuil, devant
mon feu, j'ai retrouvé étrangement, l'autre soir,
un coucher de soleil que j'ai vu, étant bien jeune, sur une
plage de Bretagne. Je l'avais oublié, certes, depuis longtemps,
et il m'est revenu tout à coup, sans raison, ou peut-être
parce qu'une lueur de tisons rouges aura réveillé
dans ma mémoire la vision de cette lueur géante qui
embrasait l'horizon ce soir-là! Je me suis tout rappelé:
le paysage, ma robe, et même des détails de rien du
tout, un petit bobo que j'avais au doigt depuis quelques jours,
et cela si vivement, que j'ai cru en souffrir encore. J'ai senti
l'odeur salée, humide et fraîche des sables mouillés,
et j'ai frémi de la même exaltation, jeune et poétique;
et toutes mes sensations d'alors m'ont assaillie en foule, distinctes
cependant, avec tous mes désirs ébauchés et
toutes mes espérances confuses. Et je me suis mise à
respirer à longs traits l'air marin qui me soufflait dans
la figure. Oui, vraiment, j'ai eu seize ans pendant quelques minutes.
D'autres fois, je me procure d'autres plaisirs.
Tu sais ou tu ne sais pas, ma chère Sophie, que dans la maison
on ne détruit rien. Nous avons, en haut sous le toit, une
grande chambre de débarras qu'on appelle "le grenier
des reliques". Tout ce qui ne sert plus est jeté là.
Souvent j'y monte et je regarde autour de moi. Alors je retrouve
un tas de riens auxquels je ne pensais plus et qui me rappellent
un tas de choses. Ce ne sont point ces bons meubles amis que nous
connaissons depuis l'enfance et auxquels sont attachés des
souvenirs d'événements, de joies ou de tristesses,
des dates de notre histoire; qui ont pris, à force d'être
mêlés à notre vie, une personnalité,
une physionomie; qui sont les compagnons silencieux de nos heures
douces ou sombres. Mais je retrouve, dans ce fouillis, des bibelots
usés, ces vieux petits objets insignifiants qui ont traîné
pendant quarante ans à côté de nous, sans qu'on
les ait jamais remarqués, et qui, revus ainsi, tout à
coup, prennent une importance, une signification de témoins
anciens, d'amis oubliés et retrouvés.
Ce sont des niaiseries peut-être; mais de ces niaiseries-là
est faite la vie des vieilles gens. A Paris, vous vivez si vite
que vous n'avez pas le temps de vivre. Je ne sais si tu me comprends
bien. Vous ne pensez qu'à vos affaires, à vos sorties.
Il ne vous reste pas même le loisir d'être triste, de
songer aux choses noires, de sentir s'écouler les heures
et de regarder passer les événements, comme on regarde,
d'une fenêtre, tomber les feuilles.
Vous avez à peine une pensée pour chaque chose, à
peine un regret pour les morts, à peine un souvenir pour
les heures finies, à peine une affection qui soit profonde.
Le temps vous manque. Il faut être prête pour les visites,
ne rien oublier des courses à faire, des commandes et des
achats. On descend de fiacre pour monter en tramway, et, quand on
peut disposer d'un quart d'heure, on fait un bout de route à
pied pour respirer. Puis on rentre en retard, parce qu'on a perdu
cinq minutes ici, cinq minutes là. Et, comme on est en retard
du matin au soir, on n'a jamais les heures tranquilles qu'il faut
pour se souvenir de l'autrefois.
Moi, je me souviens longuement, n'ayant plus à faire que
cela. Et je me sens apeurée horriblement par la pensée
de tout ce mouvement dans lequel tu m'appelles.
Donc, je ne bougerai point, ce printemps. Et puis, vois-tu, je suis
si vieille que j'ai peur. Je voudrais bien, comme dit M. Sainte-Beuve,
Naître, vivre et mourir dans la même maison.
Tu ne m'en voudras point.
DELPHINE.
23
mars 1884
